Reciclaje

Había escuchado la palabra en infinidad de ocasiones, usado casi a diario y considerado ya algo  manida tras pasar la moda de los 90. Todos la habían seguido alguna vez,  pero ella se había negado en rotundo a acumular varios cubos de colores por materias en la cocina y depositar así sus desechos cotidianos. 

El día que cumplió cincuenta y dos años, Cristina Alboraz no pudo evitar sentirse como un papel arrugado, hecho bola  y encestado en un cubo de basura cualquiera. Estaba despedida; la blogosfera se había comido su libreta, su puño y su letra sin querer darse cuenta.  Era lo que se llevaba ahora, y esta vez no le quedaba otra: “Reciclarse o morir”, -se dijo.

Musarañas

Creyó verla venir por los cristales. Vestía de blanco puro, de una seda vaporosa que la brisa ondeaba a su antojo mientras se acercaba por el camino de baldosas. Él, desde lejos, permanecía inmóvil, absorto en sus movimientos: de vez en cuando sus dedos alados peinaban su melena dorada por el sol,  sus ojos se perdían entre tanto por la maleza y hasta la escuchaba tararear.

Cadenciosa, la distancia que los separaba no se salvaba al paso de las horas. Empezaba a impacientarse demasiado, tanto que su imagen nítida se esfumó de pronto con el humo de su cigarrillo. No, no era ella. Como cada tarde de verano, ante él sólo tenía un papel en blanco lleno de musarañas.