Campo de fiambres

"El triunfo de la muerte" Pieter Brueghel el Viejo (1525, Breda o Bree-1569, Bruselas)

De un impulso agarró aquella cabellera negra  y rizada ya inerte y trepó hasta arriba, sigilosamente y con extremo cuidado de no resquebrajarla en un tirón más fuerte de la cuenta. Cuando se incorporó de un respingo, continuó con decisión hacia delante con sus anteojeras auto-creadas para la ocasión, evitando así mirar el horror que le rodeaba,  para no espantarse en su cometido, y sólo seguir aquella zanahoria imaginaria prometida por sus jefazos venidos a menos, y ahora ya muertos. 

Bajo sus pies sólo sentía el crac al pisar las cabezas maltrechas de aquellos cadáveres que yacían en aquel campo fiambre tras la última batalla, la más cruenta que se recordaba en el lugar. Corría y chapoteaba con cierto regocijo entre los charcos de sangre y al poco,  sus viejos vaqueros estaban salpicados de lunares deformes que emanaban a borbotones a su paso. Poco le importaba ya. Para su suerte - o su desgracia, quién sabe...-, era el único superviviente de aquella engalanada división azul y, a estas alturas, lo había perdido todo en aquella última noche obscura; sí. en ese instante fue cuando le extrajeron su corazón de un corte seco y limpio con aquel punzón de hierro ardiendo para depositarlo en un cofre frío de chapa plateada mate.

Y esa era su meta:  llegar al lugar preciso y justo en la hora estimada para alcanzar el último tren de diligencia atracado por los malos de la  película a lomos de ese caballo siempre tardo y en  cuyos serones, él  imaginaba que habían transportado su latente motín.